En L'Amour Fou (2012), Françoise Hardy teje una sonora urdimbre donde cada palabra, susurrada o cantada, resuena como un distante eco de un mundo interior. Este álbum, su vigésimo séptimo, se despliega en un francés que no busca ser comprendido, sino sentido.
Es la banda sonora de una novela que jamás se escribió en papel, si no en el tejido invisible de emociones que nos unen a lo irremediable. Hardy explora las atracciones que nos arrastran hacia lo prohibido, los “no” que se filtran entre las grietas de lo correcto.
No es necesario descifrar cada sílaba; el dolor y la frustración tienen un lenguaje universal, pero aquí se presentan con una seducción velada, tensando cada balada hasta su límite emocional.
El álbum se abre con una confesión: “L'Amour Fou”, donde el piano, tan familiar como un bar de medianoche, acompaña una voz que suena como si ya hubiera vivido demasiado. Marianne Faithfull y su Broken English parecen encontrar aquí una hermana de penumbras.
Luego, en “Les Fous de Bassan”, la voz de Hardy se desvanece en un sueño, flotando sobre un paisaje de etérea percusión y cuerdas que apenas tocan la superficie, mientras murmura sobre una noche sin luna.
Los arreglos cambian con la delicadeza de un susurro, pero el ánimo, resignado y filosófico, persiste como una sombra en cada nota. Es un viaje hacia lo universal, pero lo que hace de este disco una joya es la franqueza casi dolorosa con la que Hardy nos guía por su reino.
La narrativa que se despliega aquí no debería tener forma, pero Hardy, con su toque delicado, la convierte en una seducción que desafía el tiempo. Cada palabra es un reflejo de la simpatía que solo alguien que ha vivido lo suficiente puede ofrecer, como una monarca que contempla con ternura los restos de un imperio que alguna vez fue glorioso.
La voz de Hardy, clara y luminosa, nos dice que así son las cosas, y en su imperfección, encontramos una belleza que trasciende lo efímero.
Hay en la voz de Hardy una serena simpatía, casi real, como la de una reina que observa su reino desmoronarse, pero que aún encuentra en las ruinas una suerte de fulgor. Hardy no trata de embellecer la verdad; la ofrece, clara y luminosa, dejando que cada escucha sea una revelación, un recordatorio de que la realidad, en su crudeza, puede ser devastadoramente hermosa.
