El álbum Not Going Anywhere, de Keren Ann, lanzado en 2003, nace como un involuntario susurro, una casualidad que no aspiraba a ser vista. Pero en la quietud de su capricho, emerge una obra diáfana, equilibrada por las corrientes de una insondable sensibilidad.
Entre la melancolía de sus acordes y la ligera textura de su voz, la artista parece habitar en un espacio privado, donde sus oblicuos aforismos son apenas un eco, un reflejo de quien mira solo hacia dentro. En este universo, su voz se entrelaza con los vacíos, construyendo melodías que flotan como fantasmas que se disuelven en los confines del aire.
Nolita (2004), por su parte, irrumpe después como un sueño que duda en despertar. La sonora densidad se va impregnando en cada rincón, pero Ann mantiene la calma, moviéndose a través de su propio ruido con una exquisita paciencia. Las cuerdas, las guitarras y las sombras de un órgano crean un baño sonoro que casi la envuelve, diluyendo su presencia en difuso espacio.
El minimalismo que una vez definió su estilo se transforma en algo más cargado, más oscuro, como si su voz, ya marcada por la fragilidad, se extendiera hacia una tierra de emocionales penumbras, donde cada susurro se disuelve en los márgenes de la noche.
“Chelsea Burns” y “Nolita” son umbrales de este nuevo viaje. La primera, una balada que arrastra el dolor eléctrico, mientras la segunda extiende su letargo con un ritmo casi fúnebre. Ann canta, pero su voz apenas roza la superficie del silencio, casi dispuesta a caer.
El clímax no es un grito, sino una respiración que alcanza lo barroco y lo sutil en un mismo instante, una contradicción que refleja su naturaleza etérea y tangible a la vez. La voz de Ann no canta; respira, y en cada aliento encontramos un enigma, una búsqueda eterna por aquello que no puede decirse en palabras.
